Erste Person: Wie Navayana, Herausgeber von Anti

Atome sind so groß wie der Himmel

AnuraniyathokadhaTukaaakasha-evadha

Zu selten, um ein Atom zu besetzen. Tuka ist so groß wie der Himmel

Navayana atmet irgendwo zwischen Atom und Himmel. Wir sind ein Verlag, bei dem es nie darum ging, wie gewohnt weiterzumachen, sondern darum, das Ungewöhnliche anzunehmen. Wir sind seit siebzehn Jahren dabei und ich möchte Ihnen das Wie und Warum erzählen.

Gegründet am 5. November 2003 zwischen Pondicherry und Chennai, wo Ravikumar und ich lebten, starteten wir mit vier schmalen Titeln von 40 bis 80 Seiten zu Preisen zwischen 40 und 60 Rupien im Landmark-Buchladen in Spencer Plaza (der Mutter aller Einkaufszentren in Indien). . Ich hatte die Schriftsteller Narendra Jadhav (dessen Memoiren „Outcaste“ gerade bei Penguin erschienen waren), P. Sivakami, Kanimozhi (damals noch nicht in Politik und Skandale involviert) und N. Ram von The Hindu eingeladen (ihn zu gewinnen bedeutete, dass man in seiner Zeitung Berichterstattung garantiert hatte). ). Mini Krishnan von OUP, der 10.000 Rupien als Startkapital für Navayana beisteuerte, erhielt die ersten vier Titel von Jadhav.

Hemu Ramaiah, Gründer der Landmark-Handelskette, der mich damals als Outlook-Korrespondent kannte, fragte mich: „Wie viele Stühle? 40?“ Ich sagte, wir könnten über hundert brauchen. Sie lächelte allwissend. „Letzte Woche war eine Bestsellerautorin eines Mutterschafts- und Schwangerschaftsbuchs bei uns zu Gast, und kaum vierzig kamen vorbei. Sie machen diesen relativ unbekannten Kastenkram, also entspannen Sie sich.“

Schon vor Beginn der Veranstaltung fehlten uns die Stühle. Etwa 250 Leute kamen und drängten sich in die Gänge der Buchhandlung. Fast alle Exemplare der vier von Landmark bestellten Titel wurden verkauft. Hemu und ihr Geschäftspartner erzählten mir später, dass ich vielleicht eine Karriere im Eventmanagement anstrebe. Einige Jahre später verkaufte Hemu schließlich ihr beeindruckendes Unternehmen an Tata Trent.

Aber warum Navayana? Während meiner Zeit bei Outlook hatte ich 2003 einen Artikel darüber geschrieben, welche Art Dalit-Literatur veröffentlicht wurde. In den späten 1990er Jahren, nach Bamas bahnbrechendem Karukku, schienen die Mainstream-Verlage nur Dalit-Autobiografien zu veröffentlichen. Ravikumar, der nebenbei als Bankangestellter arbeitete und in der tamilischen Welt als herausragender Intellektueller der Bewegung der kleinen Zeitschriften bekannt war, kritisierte die Aufwertung der Dalit-Lebenserzählungen. Er hatte das Gefühl, dass sich ein bestimmtes Klischee etablierte, und schlug vor, dass ich dazu eine Funktion für Outlook schreibe.

Ich habe Dalit-Autoren, Übersetzer, Verleger und Akademiker interviewt, die Pioniere bei der Vermittlung von Dalit-Literatur waren. Zu den Interviewpartnern gehörten neben Ravikumar auch P. Sivakami, ein etablierter tamilischer Dalit-Autor; K Satyanarayana, der Dalit-Texte an der Universität für Englisch und Fremdsprachen in Hyderabad lehrte; Mini Krishnan, der Übersetzungen bei Oxford University Press redigierte und veröffentlichte; Anand Teltumbde, der begeisterte Chronist von Bürgerrechtsfragen, der jetzt zu Unrecht im Gefängnis sitzt; Narendra Jadhav, der gerade eine Abhandlung über seinen Vater veröffentlicht hatte, der zur Zeit von Babasaheb Ambedkar aufwuchs; und Arun Prabha Mukherjee, der Omprakash Valmikis Joothan aus dem Hindi übersetzt hatte.

Aber um eine solche Geschichte in einer Zeitschrift wie Outlook zu „verkaufen“, brauchte ich einen „großen Namen“. Da ich Arundhati Roys „Der Gott der kleinen Dinge“ gelesen hatte und eine kritische Meinung zu ihrer Darstellung von Velutha hatte, beschloss ich, sie wegen eines Zitats anzurufen. Als sie den Festnetzanschluss abnahm – das hatte ich wirklich nicht erwartet –, erzählte ich ihr, warum ich ihren Namen brauchte, um eine solche Geschichte zu verkaufen. „Wenn Ihr Zitat da ist, wird der Redakteur es nicht verfälschen.“ Ich sagte.

Im Jahr 2002 wollte ich über einen Vorfall in Thinniyam berichten, bei dem zwei Dalits, Murugesan und Ramasami, gezwungen wurden, sich gegenseitig mit menschlichen Ausscheidungen zu füttern, und mit heißen Eisenstangen gebrandmarkt wurden, weil sie öffentlich erklärten, sie seien vom Dorfvorsteher betrogen worden. Angeblich interessierten solche Gräuelgeschichten die „SEC-A+“-Leserschaft von Outlook (was im Sprachgebrauch der National Readership Survey auf die sozioökonomische Klasse hinweist) nicht.

Als ich einmal im Jahr 2001 darum bettelte, einen Bericht einzureichen, nachdem eine ganze Kolonie von 400 Dalit-Häusern bei einem Kastenkonflikt in Sankaralingapuram dem Erdboden gleichgemacht worden war, übermittelte mir der politische Redakteur in Delhi eine Botschaft von ganz oben: „Es ist nicht so, als ob irgendjemand da wäre.“ gestorben." Navayana wurde auch geboren, weil ich die zutiefst unsensiblen Savarna-Medien satt hatte.

Roy war bereitwillig bereit, ein Komplize zu sein. Unterwegs fragte ich sie, ob sie Ambedkar gelesen hätte. Sie sagte: „Ich schäme mich, sagen zu müssen, dass ich das nicht getan habe. Wo kann ich seine Bücher kaufen?“ Damals konnte man nicht nach Bahrisons oder Midlands in Delhi gehen und nach Ambedkar fragen. Und Savarnas kannten das Gautam Book Center im verlassenen Shahdara oder das Samyak Prakashan in Paschim Puri kaum und suchten es auch kaum auf. Ich erinnere mich, dass ich noch im Jahr 2008 einen Satz von Ambedkars BAWS-Bänden gekauft und an den bekannten Rechtswissenschaftler und Schriftsteller Upendra Baxi geliefert habe, als dieser sagte, er wisse nicht, wo er sie bekommen könne, und mich um Hilfe bat. Doch Baxi war ein Savarna-Pionier und gehörte zu den ersten, die wissenschaftliche Aufsätze über Ambedkar verfassten, den er den Aristoteles von Atishudras nannte.

In Chennai hatte ich selbst Mühe, Ambedkars Schriften zu bekommen. 1999 hatte ich bei VPP eine Reihe der von der Regierung Maharashtra herausgegebenen Bände, Dr. Babasaheb Ambedkar: Writings and Speeches (bekannt als BAWS), beim inzwischen aufgelösten Ambedkarite-Buchhändler Blumoon Books in Delhi bestellt. Selbst nach seinem 100. Geburtstag im Jahr 1990 war Ambedkar nur in Dalit-Kreisen ein Problem.

Ich sagte Roy, sie könne mit Annihilation of Caste beginnen; Ich habe ihr eine Fotokopie geschickt. Als Ravi und ich sie in Chennai trafen, nachdem sie AoC gelesen hatte – als Navayana auf den Markt kam –, schlugen wir ihr vor, eine Einleitung zu schreiben, damit mehr wie sie und diejenigen, die sie bewunderten, zumindest beginnen würden, ihre Kastenblindheit abzulegen. Schließlich war AoC ein Text, den Ambedkar für Savarnas gedacht hatte, die sich weigerten, auf ihn zu hören. Roys Einführung erfolgte in gut zehn Jahren; Die scharfen und notwendigen Kritiken, die darauf folgten, sind eine andere Geschichte.

Es kann hilfreich sein, sich an die damalige Zeit zu erinnern. Heutzutage nimmt die Dalit-Bewegung einen wichtigen Platz in den sozialen Medien ein, auch wenn große Verlage und Unternehmensmedien (wie die Wissenschaft) dazu neigen, skrupellos Dalit-frei zu sein. Im Jahr 2001 veranstalteten wir in Durban die große Weltkonferenz gegen Rassismus (WCAR). Während die Dalits, angeführt von NGOs, auf dem Forum der Vereinten Nationen mobilisierten und behaupteten, Kasteismus sei wie Rassismus, lehnten der indische Staat und seine uninformierte Intelligenz dies aus nationalistischen (Kaste ist eine interne Angelegenheit, wie Kaschmir) und sogar „sozialen“ ab aus wissenschaftlichen Gründen.

Gelehrte wie André Béteille und Dipankar Gupta traten gegen Kancha Ilaiah, Gail Omvedt und Chandra Bhan Prasad an. Damals war das Schweigen öffentlicher Intellektueller wie Arundhati Roy beunruhigend (und noch beunruhigender ist, dass wir so wenige öffentliche Intellektuelle von panindischem Format haben, die sich mit dem Staat in sogenannten „nationalistischen“ und „sensiblen“ Fragen auseinandersetzen). Wie und warum sie sich nicht mit Kaste und Unberührbarkeit auseinandersetzen, war eine Frage, die sich viele Dalit-Freunde und ich selbst stellten.

Die Outlook-Geschichte über Dalit-Literatur war nur 1.200 Wörter lang. Ravikumar sagte: „Lasst uns die vollständigen Interviews veröffentlichen. Das wird zu einer Debatte führen.“ Ich fragte: „Wie? Wo?“ Er sagte: „Lassen Sie uns einen Verlag gründen. Es ist jedenfalls nicht so, dass Outlook Sie zu sehr beschäftigt.“ Dies führte zu Touchable Tales: Publishing and Reading Dalit Literature (Rs 40).

Ich stürzte mich hinein, ohne eine Vorstellung davon zu haben, wie man ISBNs bekommt, welche Grammatur Papier man verwenden sollte und wie man Bücher vertreibt. Das Bedürfnis nach Navayana – was wörtlich ein neues Fahrzeug und einen neuen Weg bedeutet, der Begriff, mit dem Ambedkars gottloser Buddhismus beschrieben wird – wurde einfach deshalb gespürt, weil es Verleger gab, die sich mit Umweltthemen beschäftigten; oder Kommunalismus, wie der hindu-muslimische Konflikt in Indien genannt wird; es gab Verlage, die sich mit linken Themen beschäftigten, wie etwa LeftWord; wir hatten Kinderverlage; wir hatten Frauenbewegungen und feministische Verleger; Aber es gab niemanden in der englischsprachigen Verlagsbranche, der behauptete, Kaste sei ein zentrales Thema.

Aber wir konnten nicht nur einen Titel veröffentlichen. Also haben wir vier gemacht. Unser erster Titel war eine Neuauflage von Ambedkars Werk mit dem indirekten Titel „Waiting for a Visa“ als Ambedkar: Autobiographical Notes, mit einer Einleitung von Ravikumar. Der große Künstler Chandru, der später als Rektor des Government College of Fine Arts in Chennai in den Ruhestand ging, entwarf für uns ein markantes Logo: eine „Dalit“-Büffelküsserin, die freudig einen „Savarna“-Büffel küsst, wodurch die erzählte Geschichte hängt von AravindaMalagatti in seiner Kannada-Autobiografie Government Brahmana.

Unsere Auflage betrug pro Titel 600 Exemplare. Im Nachhinein ist es mir peinlich, wie schnell das alles gemacht wurde, aber es war ein bescheidener Erfolg. Mir wurde schnell klar, dass die Händler mindestens 40 bis 45 Prozent Rabatt auf den Einzelhandelspreis verlangten. Es half, dass Navayana in den ersten vier oder fünf Jahren außer Druck- und Versandkosten fast keine Gemeinkosten hatte. Der Schreibtisch war mein Büro.

Navayana hat seitdem einen langen Weg zurückgelegt. Ravikumar kündigte seinen Job in einer Bank, um Vollzeitpolitiker zu werden und schloss gleichzeitig sogar seinen Doktortitel ab. Ich habe den Journalismus aufgegeben, nachdem ich 2007, dem Jahr, in dem wir Namdeo Dhasal in der Übersetzung von Dilip Chitre veröffentlichten, die Auszeichnung „International Young Publisher of the Year“ der British Council-London Book Fair gewonnen habe (es ist Chitres Tukaram, das das Epigraph dieses Aufsatzes bildet). Im selben Jahr zog ich nach Delhi und beschloss, mich ganztägig mit Navayana zu beschäftigen. Freunde, darunter auch Ravikumar, sagten mir, dass es möglicherweise nicht funktionieren würde und dass ich lieber einen Job behalten sollte. Aber ich habe alles gegeben.

Ich wollte, dass Navayana als Verleger überlebt – aber ohne als Stiftung, Gesellschaft, NGO und dergleichen zu agieren. Kein 80G oder FCRA. Ich habe die Möglichkeit ausgeschlossen, dass Navayana mit großen Zuschüssen finanziert wird. Ich habe diese Entscheidung aus einer vagen ethischen Vorstellung heraus getroffen, dass ich aus Kaste und Ungleichheit kein Kapital schlagen sollte, insbesondere als Savarna.

Es war nicht einfach. Denn Navayana war und ist ein kleiner Fisch – Nethili, Kati, Handalla, Kozhuva, eine Sardelle – in einem Meer aus Kaste, Kommunalismus und Kapital. Ein leckerer, erschwinglicher Fisch, der nur dem Salz treu bleibt. Die allgegenwärtige Sardelle muss – musste – überleben und gedeihen, wie in einem Animationsfilm voller Verfolgungsjagden und knapper Rasur auf dem Meeresboden.

Akila Seshasayee, die eine meiner ersten Freundinnen in Delhi wurde, bot mir in meinem ersten Jahr in der Stadt Raum in ihrem Designstudio zum Arbeiten an, als ich in Schwierigkeiten geriet. Seitdem hat sie fast jedes Navayana-Cover entworfen und dafür ein gutes Hammelfleisch-Keema mit Karela oder ein Kabir-Gedicht erhalten. Sanjiv Palliwal, ein Knoblauch liebender Jain, der sich gewohnheitsmäßig nach rechts neigt, wurde mein Ansprechpartner für die gesamte Produktion, und er gibt mir endlosen Kredit und Zeit zum Bezahlen.

Unsere Vermieterin ist eine Modi-Liebhaberin, ebenso wie meine Mutter und einige der Leute, die im Buchhandel (und in jedem anderen Gewerbe) das Sagen haben. Unser Prüfer, ein guter Christ, stellt uns nicht aus Mitgefühl Rechnungen aus.

Navayana ist seit elf Jahren im Shahpur Jat in Delhi untergebracht. Dieses Tierheim, in dem ein Maulbeerbaum bewacht wird, der jedes Jahr im April blüht und Früchte trägt, wurde zu einer Notwendigkeit, als 2008 mit der Arbeit an Bhimayana, der grafischen Biografie von Ambedkar, begonnen wurde.

Das Künstlerehepaar Durgabai Vyam und Subhash Vyam verbrachte mit ein paar Lehrlingen im Schlepptau Wochen in diesem bescheidenen Büro, das zum Zuhause wurde. Wir haben gekocht, geredet, gearbeitet. Navayana wurde zu einem Studio. Die Herstellung von Bhimayana dauerte über zwei Jahre; Nur wenige gaben ihm eine Chance. Eine führende indische Kunststiftung lehnte uns ab.

Es war ein Zuschuss des Prince Claus Fund, Niederlande, der die Arbeit an dem Buch ermöglichte. Zu unserem Glück wurden kontinuierlich über 20.000 Exemplare verkauft und in neun Sprachen übersetzt, darunter Koreanisch, Französisch und Spanisch. Heute wird es an Universitäten und Schulen in ganz Indien gelehrt.

Nicht alle von Navayana – oder überhaupt einem Verlag – veröffentlichten Titel erleben den „Erfolg“ der Zahlen. Allerdings hat sich Navayana aufgrund seiner Lage und der Wahl der Sprache weitaus besser geschlagen als mehrere von Dalit betriebene Druckereien in den verschiedenen Sprachen Indiens.

Trotz sehr dürftiger Ressourcen erreichen sie ein sehr breites Dalit-Publikum, das Navayana aufgrund der niedrigen Preise und des Direktvertriebs vielleicht nicht erreichen kann. Allerdings steht Navayanas öffentliches Profil (wie auch das anderer unabhängiger indischer Verlage wie Zubaan, Seagull oder Yoda) in keinem Verhältnis zu den Titeln, die wir tatsächlich veröffentlichen, oder zu den Stückzahlen, die wir verkaufen, obwohl wir die Art von Buchhandlungen erreichen, für die wir unerreichbar bleiben Dalit-Verlage.

Im Jahr 2018 traf ich in Jaipur den Ambedkarite-Verleger Dr. ML Parihar, dessen preisgünstige Hindi-Nachauflage von „The Buddha and His Dhamma“ über 100.000 Exemplare verkauft hat. Als Tierarzt verwendete er einen Teil seiner Rente für die Veröffentlichung des 500-seitigen Buches und verkaufte es ein Jahr lang für nur 50 Rupien. Er verkauft oft direkt auf allen Ambedkarite-Veranstaltungen und sein Vorrat liegt im Kofferraum seines Autos.

Navayana ist den Tausenden solcher selbstlosen Bemühungen auf dem gesamten Subkontinent, die über sechs Jahrzehnte lang die Ideen von Ambedkar und Ambedkar selbst am Leben gehalten haben, nicht gewachsen. In den letzten Jahren haben uns weitere schmackhafte Sardellen Gesellschaft im Meer der Englischen geleistet – Ambedkar Age Collective und Panther's Paw.

Bis vor zehn Jahren gewährte ein Verlag wie Navayana Händlern, die nach sechs Monaten zurückgezahlt hatten, einen Rabatt von 45 Prozent auf den Titelpreis – das heißt, wenn sie die Kollektionen von etwa 250 bis 400 Einzelhändlern auf dem gesamten Subkontinent herstellen konnten. Von einem Buch haben wir bestenfalls 1.200 Exemplare gedruckt; manchmal haben wir 2.000 Exemplare riskiert, wie bei Teltumbdes Werk über das Khairlanji-Massaker (The Persistence of Caste); Bei Gedichten haben wir nur 800 Exemplare gemacht, bei größeren Namen wie Namdeo Dhasal oder Meena Kandasamy waren es tausend.

Mit Bhimayana erreichten wir 2011 zum ersten Mal die 3.000-Marke. Der Erlös aus den Verkäufen hält uns gerade noch am Leben, nachdem wir die Produktionskosten und die Bürokosten decken. Auf dem Papier müsste das Geld aus dem Buchhandel in sechs Monaten zurückfließen, in der Praxis kann es jedoch bis zu achtzehn Monate und oft auch länger dauern. Einige Schuldenkonten laufen über Jahre und gelten als geschlossen.

Zuerst liefen Flipkart und dann Amazon in diesem unorganisierten „Markt“ Amok. Sie hatten die tiefen Taschen und das spekulative Kapital, um Spielchen zu spielen und uns den Kopf zu zerbrechen. Unsere Rabatte für Händler betrugen 50 und bald 55 Prozent auf den Deckungspreis. Jetzt hat es die grobe und unanständige 60-Prozent-Marke überschritten, was verdammt unfair ist.

Auch kleine und unabhängige Verlage im Vereinigten Königreich und in den USA bieten solch hohe Rabatte an und binden sich an die Rockschöße eines großen Verlags oder Vertriebssystems, das sich um die Lagerung und Bestände kümmert. Am Ende wird nicht nur ein kleiner Verlag, sondern auch seine Autoren und Leser betrogen. Einer der alten Vertriebspartner von Navayana schuldet uns immer noch über 20.000 Rupien. Buchhändler machen Schulden bei Händlern; Verleiher machen Schulden bei Verlagen. Aber Sie können nicht aufhören, Ihre Bücher an Einzelhändler zu liefern, die dazu neigen, nicht zu zahlen, denn Sie müssen im Umlauf sein. Also schütten wir unsere Bücher weiterhin in diese zyklische Lücke.

Beim Anblick des Schleifsteins stößt Kabir einen Schrei aus. Zerquetscht zwischen zwei Steinen kann kein Korn überleben

Gefangen im Alltagstrott sieht niemand den Stößel. Wer sucht, wird feststellen, dass er sich in die Arme der Liebe schmiegt

Als wir 2014 die kommentierte Ausgabe von Ambedkars Klassiker „Annihilation of Caste“ mit der Einführung von Arundhati Roy veröffentlichten, war ein Mainstream-Vertriebshändler (IBD aus Bombay) bereit, mit uns über Geschäfte zu sprechen. Aber es dauerte nicht lange, bis wir herausfanden, dass ein Handelsvertrieb es nicht leicht hat, langsame Titel zu uncoolen Themen zu lesen, die als „Kaste“ und „Dalit“ wahrgenommen werden.

Ein von Roy unterstützter Ambedkar-Titel begeistert sie, während ND Rajkumars Gedichtband „Give Us This Day A Feast of Flesh“ oder Bhagwan Das‘ Memoiren „In Pursuit of Ambedkar“ und Dutzende solcher Bücher weitgehend unberührt bleiben. Ich erinnere mich, wie der Filialleiter von Chennai Odyssey im Jahr 2005 ein Exemplar von India Stinking: Manual Scavengers in Andhra Pradesh and Their Work versteckte, einem Buch, das Bezwada Wilsons frühe Jahre im Safai Karamchari Andolan aufzeichnete.

Trotz alledem ist es Navayana gelungen, über Wasser zu bleiben. Mittlerweile haben wir drei Mitarbeiter, die alle einen existenzsichernden Lohn erhalten: Büroassistent Rajeev Kumar seit 2008, seit 2014 ein Vollzeitredakteur und ich. Mit unserer Ausschreibung für einen Redakteur im Jahr 2014 haben wir für Aufsehen gesorgt und gesagt, dass der Kandidat ein Fleischfresser und kein Gandhianer sein muss. In einem Land, in dem nur Brahmanenrufe florieren, stellt die kleinste Herausforderung der Gleichberechtigung eine Bedrohung dar.

Navayana ist zu einer Zeit erwachsen geworden, in der die Kaste von Liberalen, die sie bisher geleugnet hatten, endlich und langsam als eine der zentralen Bruchlinien unserer Gesellschaft angesehen wird. Angesichts des düsteren und erbarmungslosen Szenarios des Buchhandels begann Navayana ab April 2019 mit der Lagerung und dem Vertrieb bei HarperCollins India in der Hoffnung, Zugang zu einem größeren Markt zu erhalten.

HCI hat uns mit ins Boot genommen, weil Navayana die Art von Büchern kuratiert und produziert, die ihnen nicht einfallen konnten; Und sie erkannten, dass sich unsere Titel über ihr Netzwerk noch besser verkaufen würden. Manchmal muss das Sardellen-Nethili im Meer im Bauch des Tieres überleben. Wir hofften beide, davon zu profitieren, und wenn wir uns an den Zahlen unseres ersten Jahres orientieren, übertrafen wir unsere Erwartungen. Und am Ende des Geschäftsjahres schlug Covid-19 zu.

Ohne seine engagierten Leser und Autoren, die die Bücher möglich gemacht haben, hätte Navayana schon vor Jahren untergehen können. Entscheidend ist, dass wir Wohltäter hatten, denen die Idee gefällt, dass wir uns der unabhängigen Kuratierung von Ideen widmen, anstatt sie wie ein Unternehmen mit Blick auf die Margen zu führen.

Ein Gratulant aus Chennai spendete einen Pauschalbetrag. Ein Freund in Bangalore hat etwas Geld beiseite gelegt. Kürzlich hat einer meiner ehemaligen Universitätslehrer mit einer großzügigen Spende aus seinen Ersparnissen mitgeholfen, um uns am Laufen zu halten. In den letzten zwei Jahren hat ein anderer Freund im Namen seines verstorbenen Vaters einen Fonds gegründet und zwei Titel pro Jahr subventioniert, was auf der Copyright-Seite vermerkt ist.

Es ist wahr, dass man als Savarna soziales Kapital und die Großzügigkeit des Savarna-Netzwerks genießt. Ich wurde von meiner kleingeistigen Brahmanenfamilie aus der Mittelschicht enterbt, weil ich außerhalb der Kaste geheiratet hatte, und hatte das Glück, einige großzügige Freunde zu haben, aber ich kann sie nicht ständig um mehr bitten. Wenn ich unter den vielen anonymen Lesern von Navayana noch mehr solcher Gratulanten finde, könnte dieser zarte durchscheinende Fisch – der sich immer im Schwarm bewegt – durchaus im Meer gedeihen.

Navayana ist kein „Start-up“; Es war schon immer ein Emporkömmling. Es ist auch nicht das hässliche Ding, das sie eine „Marke“ nennen; Es ist zugleich eine politische und ästhetische Anstrengung, die gefeierte Titel, auch von internationalen Autoren, hervorgebracht hat – etwa fünf oder sechs pro Jahr, Jahr für Jahr. Ich bin jetzt 47 und habe das bisher fast im Alleingang geschafft.

Ich wünsche mir jetzt, dass die Idee des Navayana institutionalisiert wird. Ich sehe die Notwendigkeit, ein integratives, kastenfeindliches Team aus engagierten Redakteuren und Verlegern, Rechtemanagern und Verkäufern aufzubauen, damit sie Navayana für unsere Zeit neu definieren und in die Zukunft tragen können.

Wie bei allen Menschen überall auf der Welt wurde auch die Arbeit bei Navayana in mehrfacher Hinsicht beeinträchtigt. Die Wissenschaftlerin Anagha Ingole, die für uns an einem Savitribai Phule-Reader arbeitet, sagte: „Ich bin zunehmend davon überzeugt, dass die moralische intellektuelle Aufgabe unserer Zeit darin besteht, gegen die schreckliche Normalisierung und sogar Feier der Dummheit zu kämpfen.“

Schließlich wird die Nation von einem Mann regiert, der glaubt, dass die alten Hindus die plastische Chirurgie, Reagenzglasbabys und Flugzeuge erfunden haben. Verleger erfreuen sich an seiner „Poesie“; einige twittern ihre Zustimmung; ein Schriftsteller sah sogar Kabir in ihm. Covid-19 und die gedankenlose Reaktion unseres Staates und unserer Gesellschaft darauf machen es umso wichtiger, dass Navayana durchhält, um die Normalisierung der Kastendummheit zu bekämpfen.

In einer Zeit, in der Produktion und Vertrieb nahezu zum Stillstand kommen, konzentrieren wir uns darauf, neue Titel in Auftrag zu geben, Manuskripte zu redigieren und für eine Welt nach Covid-19 vorzubereiten, in der der Bedarf an Räumen wie dem von Navayana stärker spürbar sein wird. Was mich sofort begeistert, ist ein Titel, der uns hilft, über genau diese Themen nachzudenken: „Now It's Come to Distances: Notes on Shaheen Bagh and Coronavirus, Association and Isolation“ von JNU-Professorin Soumyabrata Choudhury.

Letzte Woche haben wir uns mit der Schneiderei unter Navayanas Sitz im zweiten Stock zusammengetan, um kostenlose Stoffmasken mit Büchern anzubieten. Die Resonanz war überwältigend und wir haben alle bisherigen Verkaufsrekorde unserer Website übertroffen. Dennoch brauchen wir Hilfe, um in diesen schrecklichen Zeiten zu überleben. Sie können mehr als nur unsere Bücher kaufen. Sie können uns helfen, sie zu machen: mehr, besser. Sie können uns helfen, unser Bestes zu geben.

Wenn MNCs Leute entlassen und große Verlage Personal, Gehälter und Titel kürzen, schöpfen wir Kraft aus den Worten eines Dichters, den Ambedkar sehr mochte, Tukaram aus dem 17. Jahrhundert:

Die Kleinheit wird Gott gegeben|Mungi-Zuckermüsli||Airavat Ratna Thor|Tyasi Ankushas Beat||Jaya Angi Paanat|Taya Tatana Hard||Tuka Say Barve Jana|Sei kleiner als klein||Mahapure Zade Jade|Thete Lhavale Wachte||

Herr, gib mir Kleinheit | Ein Zuckerkörnchen, das die Ameise bekommt||Airawat, Indras Juwel von einem Reittier | Wird von einem Mahout geschlagen||Diejenigen, die groß und fett werden | Wird die Schicksalsschläge erleiden||Tuka sagt zu wissen, dass das alles ist | Wir müssen kleiner werden als klein||Eine Flut fegt Bäume weg | Gräser finden einen Weg ||

Diese Artikelserie über die Auswirkungen der Coronavirus-Pandemie auf das Verlagswesen wird von Kanishka Gupta kuratiert.